Gaysaber

La poesía son heridas abiertas en el alma.

La poesía es un viento destructivo que se apodera del espíritu de algunos que elige, entre los hombres.

Va de hombre en hombre destruyéndolos por dentro.

Los versos sangran.

Sangra su voz y su palabra.

Eso es la poesía.

Te tortura hasta que ya no puedes adiestrarla y se hace con tu vida.

Eso es la poesía. Y te das en holocausto a su ara milenaria. Eso es la poesía.

Terrible condición del alma.

He leído a aquellos que sufrieron y dejaron abiertas las puertas de su estado. Esos constructores de mundos. Pagaron con su sangre y con su vida.

Yo no me considero poeta. Ninguno de vosotros lo sois, porque el estado de la poesía os habría poseído y habríais dejado de ser vosotros mismos, solo envoltorio de un ser inenarrable.
Tal vez cuando muera, con mi último suspiro, pueda crear... mi primer verso.

Pero no por ello dejaré la cruzada irracional, la búsqueda del alma. Pues sé que con las palabras araño la matriz en que me inscribo. Con las palabras vacías de mi pluma. Poco a poco, desciendo hacia la sombra y el abismo. Es un viaje que nadie ha de comprender mientras ocurra, un viaje que tal vez nunca termine, un viaje amargo y anhelante. Es un viaje en el que lo que descubrimos sigue formando parte de lo desconocido.

El no-misterio

El no misterio prende entrelazado
de las miradas fugitivas
que caen sobre tu cuerpo y tu figura.

Sabor a

La sombra

entre los nuevos alaridos

exquisitos

del cadáver que respira

bebe el vino nuevo.

En la frontera del odio

La forntera del odio
en el claro vacío que es la noche
ahí es donde me encuentro
entre las amapolas discernidas,
la hierba que entrelaza
afanes y serpientes.

La frontera del odio
en la mirada y el reproche
ahí es donde concentro
el odio que se escapa y las heridas
de sol que las abraza
secando la simiente

del adorado odio.

Vamonos, me dijo

La sangre desatada

 Amor tiene secretos,

saetas que en la sombra se adivinan

hiriendo el aire yerto

y a aquel al que destinan

veneno con que el alma contaminan.

 Y aunque la luz más pura

las más altas esferas ornamente

en soledad oscura

y en frío permanente

sus ojos guarda Amor bajo su frente.

Manifestación del casi-ensalmo

No se parece al mero pensamiento
la soledad que mi persona arroja
y de la espada la ferviente hoja
envaina firme con mirar atento.

Pues ha venido a mí discernimiento
de la mermada situación que aloja
en su interior lä amapola roja
pues envenena sin consentimiento.

Es ya no noble, sino mal vestida
la fútil amistad que a vos me une
y que mis cuerdas del clamor emprende.

Sabed que os voy a perdonar la vida
el viento eterno de la edad presume
que la justicia sola lo comprende.

Destello entre amapolas

En tanto que de rosa y azucena
se muestra el tono afín de vuestro gesto
el viento suavemente desordena
la música que nubla el cauce enhiesto,

sentid el frío afán sin tez ligera
desesperad temprano pues no es esto
lo que la dicha quiere primavera
y vela en la mañana de Floresto.

Sencilla es la razón, el sol odioso
   ÿ el amigo lisonjero
ensalza cifras ÿ envana luego
de la virtud el cauce proceloso.

Pulsante.

Felicidad a corto plazo

incumbe la promesa del delirio.

Felicidad suicida en la tarde impenitente.

Felicidad del desconsuelo del demente inerme.

Felicidad entre paréntesis.

Ahora te contemplo.

Como se contempla un bella y extraña fotografía.

Con curiosidad precavida.

Felicidad que no perdona.

Contemplad el electromagnetismo en toda su grandiosidad

Y Dios dijo: "Contemplad el electromagnetismo en toda su grandiosidad". Mas las criaturas que se arrastraban sobre la gloria de Su creación estaban demasiado ciegas como para poder extasiarse en su comprensión. Entonces, Él decidió traer al mundo a Maxwell, y se hizo la luz. Bueno, en realidad no fue tan  sencillo, Dios necesitaba a Faraday para que se diese cuenta de que algo ocurría con eso que el señor Frankling llamaba electrificación, pero dicen que Dios no concede todas Sus gracias a un tiempo, y el genio abrumador de Mr. F nunca pudo aprender matemáticas (aunque tampoco es que las necesitara, vean ustedes). Oh, y fue necesario Lenz, deberíamos hablar, de hecho, de lo que habría ocurrido si Lenz no hubiese llegado a nacer.



Lenz salva el mundo, una vez más (O lo que habría ocurrido una mañana de 1929, en el sur de Reino Unido, si Lenz no hubiese llegado a nacer)


Era una fría mañana de junio, cuando Jimmy cogió un aro de cobre extensible, mira papá, dijo, he encontrado un aro de cobre extensible. Era un aro pequeño, y con total tranquilidad, Jimmy se lo colocó en un ojo y empezó a mirar el mundo a través de él. ¿Hacia dónde está el norte? Preguntó Jimmy. Su padre le señaló con un gesto vago hacia aquella dirección. Entonces Jimmy se giró y cuando el anillo estaba perpendicular al norte decidió que no podía pasar nada malo por agrandarlo un poco y ver cuánto podía aumentar su radio.

Así es cómo acabó la historia de la humanidad. O cómo habría acabado si Lenz no hubiese nacido, justo a tiempo para poner un menos delante de la derivada del flujo magnético con respecto al tiempo en la ecuación de Faraday-Henry y otros, que pasaría luego a conocerse como la tercera ley de Maxwell. Gracias, Sr Lenz.
(Sin ese menos, cuando Jimmy hubiese agrandado apenas un milímetro el radio de su aro, el flujo magnético se habría retroalimentado y se habría creado un campo magnético infinito en el centro del anillo, que habría, sin duda, destruido la Tierra y a todos sus nobles habitantes).

Eso era amor

A aquellos a los que el título de esta entrada les haya sugerido, les haya recordado palabra por palabra el poema de Ángel González, podéis sentiros muy afortunados, tenéis un tesoro. A mí me lo ha hecho y por eso he decidido no escribirlo. Es mucho más mágico dejar que el título lo evoque solo. Si todavía no os lo sabéis deberíais buscarlo. Es tan poco que no es mucho que le pierda. Quiero decir, que con lo corto que es. Bueno, como me estoy acordando de ese otro poema que tan bien definía a mis compatriotas, de Machado (venga, haced un esfuerzo, que si os lo tengo que decir todo pierde la gracia, el doctor decía el vacío es más bien en la...) Pues eso que vacío nos caracteriza, queridos amigos, pues dícenme que por ella pierdes el seso. Y como confío en que no vais a seguir mis indicaciones, pues os lo pondré a continuación,

"Le comenté: 
—Me entusiasman tus ojos. 
Y ella dijo: 
                      —¿Te gustan solos o con rimel?
—Grandes, 
                      respondí sin dudar. 
Y también sin dudar 
me los dejó en un plato y se fue a tientas."

Exacto

Dementia

Es el abismo en su brutal escena
cada manzana dora y sobrelleva
es el señor del sueño y de la noche
ardiente portador del lacerado
   cáliz que augura sufrimiento
mendigo de las lunas y las huestes
sencilla la razón por la que escribo
viviendo el mundo entre desorden grave
atañe solo a aquel al que mancilla.

Entiéndase que quiero entre las flores
dormir mis pesadillas descansando
del triste mundo y de la paz severa.
Pues perderé la dulce primavera
y ya no veo el fruto prometido
   pues que he de ver al tiempo airado
mudarlo todo sin mayor mudanza
   en su costumbre destructora.

La Pascua marchará sin nueva pena,
y tras ella el abril que no he sabido
aprovechar y solo mi condena
   cumplo sin lágrimas, y vivo
solo en mi soledad, en donde escribo.

No es verdad que espere en el desasosiego

No es cierto que en el desasosiego
prevalezca aún un rayo de clara incertidumbre
No es verdad que la vereda escarlata, entretejida entre sollozo y llanto
aguarde tu regreso

pues es tu partida,
tu partida de marfil y alcíbar,
lo que envenena el viento.

Ahora, comprendo, no quise que en la noche hirera la mitad de su blancura pétrea
tu sonrisa de esfinge, tu calor de ébano.
Todo ha muerto en el crisol. El crisol inmaculado.

There was a hand in the darkness, and it held a knife

Acabo de terminarlo, the frehsest book from my favourite writer!!!!!!!!
Es genial y todos tenéis que leerlo. Lo leí en inglés y no era muy difícil. Besos. Es realismo mágico del que solo Gaiman sabe hacer. Y te engancha. Yo lo veo como un mini-Neverwhere, un Neverwhere de menor envergadura, en el que Londres en toda su magnificencia es sustituido por un pequeño cementerio en lo alto de una colina. Pero está bien, sí, eso es lo que es, un mini-Neverwhere.

Exiled

Esta sí es una obra maestra. ¿Alguna vez os preguntasteis si se podía hacer poesía con balas? Este director lo ha conseguido,

Peli que acabo de ver

La iluminación es alucinante. Gran película, sí sí sí. La historia también es buena, no es demasiado complicada, pero está bien. Muy satisfactoria. Recuerda un poco a Máquinas Mortales (novela, con historia un poco más enrevesada). Leedla si os gustó la película. Leedla si no os gustó. Yo tengo la continuación, os la dejo.

Destrucción calculada

El leve canto
inspira y desordena
mata y arroya, deja la condena
el leve canto desalmado
que escribe su ambición con oro muerto.

El leve canto
que en la noche amena
suma su voz a la del viento
El leve canto, el desconcierto
de la aflicción de tempestad serena.
suma su son
con paso atento
suma su vida e instrumeto
su frágil nota, su cadena
ata sin vano desaliento.

Mirad que sitio tan molón ha salido hoy!!!

Bieeeeeeeeeeeeeen!
Esperando ansiosamente las previews... que empiezan el próximo lunes xDDDDD.

Efectivamente, tal y como nos temíamos, es más de ochomil.

Entropía

http://entropiabajocontrol.blogspot.com/

El pequeño monje postmoderno

piensa sentado en su integral cuándo llegará el límite impropio, y compara y asintota, mas no descubre el secreto tayloriano, no puede hallarlo en log de cero, pues Taylor no se aplica para casos infinitos.

Entropía bajo control

El dulce néctar que a gustar convida
amantes,
entre un labio y otro colorado
enhiesto y desordena,
caduca exhalación pálida estrella,
del agua fugitiva ___________ pulsando ardores y latiendo rayos

SEÑOR DE LA ARMADURA

Vos os engañáis

No entendéis las integrales,
y no os culpo,
pero habéis de saber
que es mentira.
Es mentira todo cuanto hicisteis
Ahora lo sé.
Y el recuerdo hermoso se torna amargo. En vuestra vil mentira. En vuestros abrazos que aparentaban amor, y estaban vacíos.

Solo teníais miedo de vuestra soledad. Pero no me dejaré arrastrar.
El odio ponzoñoso de mi cuerpo
dominio toma y siente que penetra.

No he mejorado

Pienso en todo lo que ocurre.
Es mejor que no pensar en nada o pensar en absoluto.
Deseo.
El deseo es esa parte de mí que no puedo controlar.
El deseo es esa parte de mi mundo que NO es la realidad.
Y provoca la frustración, por consiguiente.
Pero no volveré a reescribir a Cernuda, la frustración que él sintió, yo la siento igual. Lady K decía de Cernuda grandes cosas, lo prefería a Lorca, maldito neorromántico. Pero tengo a Lady K en muy alta estima, y en uno de los mayores lugares de mi corazón (el mejor tal vez, a quién si no podría destinarlo?) Os amo, pero eso ya lo sabéis.

He dejado de buscar. Y me deleito, o tal vez no.
Neil Gaiman, estoy leyendo The Graveyard Book, ahora mismo, es genial, as always.
Destrucción.

Élitros

El vórtice

Crear blogs es adictivo.
Necesitaba huir de la presión. Siento que cada vez escribo peor.
Alejandro decía que la decadencia es hermosa.
Bienvenidos a mi decadencia.
Este es un blog donde escribiré... sin importarme lo mal que haya quedado, sin preocuparme de que los poemas hayan perdido las imágenes, o que las reflexiones hayan dejado de ser interesantes.
Aquí pondré lo peor de mí.
Bienvenidos.

El miedo

Hola, lectores, no hay destellos, más allá del diecinueve. ¿Me volveré decimonónico? No romántico exaltado, como al principio del diecinueve, sino realista, realista decimonónico (tampoco naturalista, que no hay que pasarse, eh?). Bueno, eso espero. La guerra hace estragos, y el italiano se desliza ahora entre mis pensamientos, el del peregrino ubicuo, y deseo haber sido él, en sus viajes de conocimiento. La Gran Batalla ha comenzado en mi interior. Hegel va perdiendo... no hombre, tampoco es eso. Recuperaré algún post-moderno, para su bando. Poesía, Física y Filosofía. No es que sea importante. Es algo que está ocurriendo. Os dejo.

Paraíso incendiado por la sombra

Para Pach,

quién me dio un plazo de dos días, 

endecasílabos escritos con sangre.

He de morir para tenerte, 

Paraíso incendiado por la sombra.

Pesar que no respira, daño inmenso,

crisol inmarcesible de mentiras.

Enfermedad que rompe

con el ocaso grave de la noche.

La no-vida me aguarda tras tus puertas,

Paraíso Incendiado.

Paraíso incendiado en las tinieblas.

Mi corazón ha muerto

consumido por el deseo de habitar tus desolaciones infinitas

y crepita

manantial de cenizas

che va dicendo a l'anima:

Epifanía!

Feliz día de la epifanía a Todoos!! Esta entrada ha sido inspirada por el maravilloso post de Ana sobre posibles complementos-regalos. Al final no me trajeron el paraguas de leopardo... pero sí unas zapatillas xD. También un libro inesperado y alucinante, en el que Dámaso Alonso realiza análisis estilísticos literarios poéticos y habla de la poesía en general y en concreto de la de algunos autores (como Góngora xD). Y una fragancia de Gean Paul Gautier: Fleur du Male. Se puede pedir algo más?

Espero que hayan sido igual de generosos con vosotros. Aunque sé que es difícil superarme en bondad, ;P

Besos de mazapán.

Las lechuzas nunca te lo contaron

El miedo se revolvió inquieto. Era la primera vez que le ocurría algo parecido. Aporreó el teclado con todas sus fuerzas y su personaje cogió una lanza del suelo y la sostuvo, expectante. Tiró de tres hilos en la sombra y un nuevo batallón de jinetes apareció en el horizonte. Su personaje los vio, ahora el miedo volvía a tener el control de la situación. La luz de los monitores parpadeaba en la oscura habitación, luchando en vano contra la negrura que invadía la sala; era como si la oscuridad emanase del propio miedo, quien, sentado en el centro de la estancia, apretaba su mano izquierda en torno al joystick plateado. Los caballos avanzaban veloces como saetas en el viento, su personaje sucumbió. El miedo sonrió, tecleó tres series de números y el guerrero extendió los brazos, impotente. El acero silbó tres veces antes de que el personaje cayera al suelo, de rodillas. La pantalla se apagó.

Un ruido salvaje inundó la habitación. El miedo cerró los ojos y se concentró, podía verlo, más allá de los monitores, suspendido en el vacío, había un frasco de cristal. El frasco contenía una especie de líquido escarlata que se agitaba y rugía en su cárcel transparente. El miedo abrió los ojos y comprendió que el líquido era la fuente de aquel ruido discordante. Tenía que pararlo, fuera como fuera; pero no podía salir de aquel habitáculo. Miró a sus monitores en busca de respuestas, accionó unas palancas y su butaca se movió con un tenue chirrido metálico. Fue recorriendo las pantallas una a una. En la tercera vio algo que llamó su atención, una mujer con un vestido rojo huía por los callejones de Paris. El miedo apretó un botón y su asiento se detuvo con un nuevo quejido frente a la Rue de la Montreusse, por la que la joven corría y corría echando furtivas miradas por encima del hombro, pero sin detenerse. El miedo volvió a pulsar el joystick y la mujer resbaló; a duras penas pudo levantarse, se había lastimado el pie pero siguió corriendo, siempre corriendo. Deslizó los dedos por el teclado y accedió a los pensamientos de su nuevo personaje. Cómo no, la hoja contrapesada de la guillotina invadía cada rincón de su mente; pero había algo extraño, algo que lo hizo sorprenderse, aquella mujer también oía el ruido, aquel sonido horrible que había invadido su habitación y ahora comenzaba a anegar sus reflejos.

El miedo, perplejo, se apartó del monitor.