Boom, boom, boom, even brighter than the moon, moon, moon!

I'm not on the mood.

Soledad segunda

"Éntrase el mar por un arroyo breve 
que a recibillo con sediento paso 
de su roca natal se precipita, 
y mucha sal no sólo en poco vaso, 
mas su rüina bebe, 
y su fin (cristalina mariposa, 
no alada, sino undosa) 
en el farol de Tetis solicita. 
Muros desmantelando pues de arena, 
Centauro ya espumoso el Ocëano, 
medio mar, medio ría, 
dos veces huella la campaña al día, 
escalar pretendiendo el monte en vano, 
de quien es dulce vena 
el tarde ya torrente 
arrepentido, y aun retrocediente. 
Eral lozano así, novillo tierno, 
de bien nacido cuerno 
mal lunada la frente, 
retrógrado cedió en desigual lucha 
a duro toro, aun contra el viento armado; 
no pues de otra manera 
a la violencia mucha 
del Padre de las aguas, coronado 
de blancas ovas y de espuma verde, 
resiste obedeciendo, y tierra pierde.


[...]"

El salón escarlata

En el salón escarlata
guardo y atesoro los sentimientos hermosos.
En el salón de cojines persas y tapices de épicas historias
almaceno sensaciones de recuerdo.
Sensaciones dulces y también poderosas pasiones de deseo.
En el salón escarlata de cortinajes densos,
ahí reside
     arropado entre las telas
                         mi protegido corazón.

El camino hacia el salón escarlata es difícil
efímero, traicionero y peligroso.
Pero si logras encontrarlo,
y reúnes el suficiente valor para seguirlo,
tal vez puedas asomarte a su pesada puerta
y contemplar lo que aún nadie ha visto.

Entonces, tal vez entiendas porqué el salón escarlata,
y por qué tengo que, entre cojines persas y densos cortinajes,
resguardar mi corazón...
Tal vez lo entiendas, el salón escarlata y su destino.

Admiración en el diamante vacío

Desolación.
No te encuentro.
Aunque antaño gustaste de ligarte a mi existencia.
Desolación.
Hoy sólo habitas mi recuerdo, recuerdo temprano sin embargo.

Desolación.
Casi he llegado a acostumbrarme a tu presencia
Y mentiría si dijese que no espero encontrarte en el futuro,
En el futuro próximo.
Pues me has acompañado fielmente desde largo tiempo.

Y te espero.
Como se espera que llueva en un mes de otoño,
Como algo inevitable, casi con indiferencia, u obligada resignación.

Desolación, volverás.
Y transmutarás mi alma convulsa a tu antojo. Y profanarás los pequeños lugares que mi inocencia construye.
Pero no te lo llevarás todo contigo.
No esta vez.

No te llevarás mi amor.
Desolación.
Y cuando partas, cuando decidas que mi corazón ha tenido suficiente y está ahíto de penas y de llanto.
Él quedará.
El amor que ahora siento. Permanecerá incólume.
Desolación, querida amiga.

Desolación.

Quiero ser tu chico diez

He puesto este vídeo porque quería poneros la canción de las Nancys, es el único que he encontrado (las fotos, el autor del vídeo, lucasfoz, lo describe en Youtube como: pequeño homenaje a Joe Dallesandro, el sex symbol de la Factory de Andy Warhol, con la cancion de las Nancys Rubias, espero que no hieran vuestras sensibilidades, aunque tampoco veo por qué deberían de herirlas... mejor pecar de precavido, ¿no?).

Escuchad la letra...

Al Alba entregaré

Al Alba entregaré llenas mis manos
de amor y de los pétalos que exhalan
colores y aún perfumes si resbalan
en ellas las de Apolo, mas en vano.

Siento ganas

Vals del viento

Si en tu simiente sientes el pesado aullido del hombre es que no entregaste tu corazón al más ufano. Por eso el mundo llora, no lo preguntes, asiente ante la gente que menoscaba la angustia perfilada en tu torva silueta y disimula ante las medallas de los que se autoproclaman próceres de la humanidad, pierde el miedo pues la aleluya no sabe de adioses enfrascados entre hilos de nácar. A veces, en lugar de huir, es necesario sumergirse, hasta que el horizonte haya olvidado nuestros avatares presurosos y escape seguro entre las alondras de la verdad humeante. Pues después del alba no puedes desertar del norte ameno. Arrodíllate. Incumple las obligaciones que otras almas rotas te impusieron serenas. Aclámalas en tu seca soledad de lirios descifrados, de abrazos inmensos y abolidos, de esperanzas amaestradas, de delirios informes y de gentes distantes que caminan entre las avenidas de sus sucias gabardinas. No haya piedad ni compasión para los mártires ilustres que están muertos en vida y son horrendos simbiontes de humildad disfrazada. No a los alejandros venideros que unirán el oriente exótico y casto con el occidente de los bajos residuales, rendidos a la miseria del alma suicida por la última palabra no tañida. Límpiate de salmos y canaliza tus abluciones en las sombras del tangible llanto vespertino. El día de las musas no condena por desmembración paulatina, ni venera el venablo del candor severo. Río que un día fuiste saeta y que ahora no tienes en tu regazo sino piedras de memoria que han de sonarte a tártaros marchitos. Hoy puedes descansar si tus reflexiones amagan voluntades de incertidumbre. Tu recuerdo perdura en mi epitafio.

El Abismo tiende a haceros menos severo

La esperanza clama en el fondo de mi corazón. SEÑOR DE LA ARMADURA. Y entiendo que no es duradera. La esperanza, en el fondo de mi corazón. Ruge el violeta y deforma lo que creíste comprender. Cristal luciente, que esparce y desordena. Goza lilio, clavel.

Ahora que de luz tu Niebla doras

En las purpúreas horas

que fue cuna dorada

No he llegado hasta aquí, para morir en tus brazos. Llevo toda mi vida buscándote. Ahora, te he encontrado y no pienso desfallecer. No es el final. Es un nuevo comienzo. Como cuando el Cordero convocó a sus huestes para el último juicio, en el monte sagrado y los seguidores de la Bestia blasfemaron tres veces. El libro con siete sellos, sólo es una imagen. No lo olvides. Pero el aura que te implora, siento una barrera muerta. Barrera de sangre y de cenizas, que me impide ver nada más allá de mis mentiras.

Bloqueo.

el avismo tiende a haceros menos severo

Metapoema

Pulsar el plectro grave
para dar a entender
sentimientos efímeros.

Nada queda que escribir, que Góngora no haya escrito.
Nada queda.

No importa lo que opines, si estás o no de acuerdo.
Es un hecho.

Podría desnudar mi alma
entre palabras sonoras.
Podría cantar al amor.

Odio la metapoesía con toda mi alma.
Mi alma de físico.
Nunca debería dejar que leyeseis mis ideas.
Ni escribir metapoemas.

Divano

el mundo carece de sentido. Eso no sé si es bueno o malo. La música de Era me envuelve. todo se torna entonces transparente. Qué hacer en el filo de la multitud. Qué hacer antes del ocaso suspendido. Las luces se van apagando, una a una. Poco a poco. Lo siento. Es el comienzo. el comienzo de algo nuevo, desconocido. Algo extraño. Empieza. Lo que hasta aquí hemos aprendido ya no sirve. Hemos de desprendernos de todo concepto. Ahora. Pronto habrá comenzado. Estaremos preparados, lo presiento. siempre lo hemos estado. aguardando. Siempre lo hemos estado. Mira en mis ojos. Sé que puedes verlo. El Abismo. Más allá de mis pupilas. Clama.

Hoy duerme, porque presiento que mañana será el comienzo de algo nuevo. Se aproxima. Entre la bruma. Los poetas pueden intuirlo. Pero sólo yo estoy seguro, porque lo presiento. porque he nacido para presentir este momento. El mundo, tal como lo conocemos, no existe. No temas. Estaremos preparados.

Dies irae

No huyamos de la desesperación

si el binomio se escapa

Sé que sufrís pues es parte de la esencia el sufrimiento

Sé que en la noche os creéis perdidos, pues el miedo es propio de la naturaleza

Pero la noche tiene luz propia

de ópalo de agonía de misterio

y es cruel

no lo dudéis

y fría

Pues en su alma negra alberga los secretos de la Creación.

Mmm, me río

la histeria acaba

yo he sufrido como vosotros

o más intensamente

aunque no lo creáis posible

pues a los poetas se nos ha concedido la capacidad para sufrir.

Este es mi último poema y aquí os lego cuanto tengo.

En el verso frío, en la miseria, en la desesperación.

Mis últimas palabras, son para vosotros.

Nunca volveré a escribir nada.

Y uso la técnica de madurar el concepto mientras lo plasmo.

Como el ilusionista crea el paisaje

yo exploro

Una vez dije que la poesía era la búsqueda del alma con la certeza de que ésta no existe.

No os dejo endecasílabos, ni alejandrinos.

No prosa, ni tampoco verso.

Reflexión, metáforas inconexas.

Odio, tal vez

Pues esto es lo que soy.

Bebedlo, como el amargo cáliz.

Eso no es corazón (o contra el surrealismo que no es tal)

Dices que escribes surrealismo
porque no piensas las palabras,
pero eso no es corazón...

Enfermedad

No Bretón sintió que era
y todo es pues así lo quiso
formalismo
y distinguió entre el dos surrealismos
y se abarata el verso inhumano.

Cirlot fue el único.

Babilonia, la Gran Prostituta

Ayer leí la última parte del Apocalipsis que me quedaba por leer, La caída de Babilonia, no la había leído antes porque no me pareció especialmente interesante, pero se explican muchos de los símbolos como las siete cabezas y todo los demás.
Pronto caerá Babilonia, es cuestión de tiempo
Comparar algunas partes de la Biblia como esta con otro texto sagrado como el Sutra de la Sagrada Luz Dorada explica en gran medida la hermosa sociedad occidental en la que ahora vivimos, basada en el afecto y la generosidad, ¿no es cierto?

Los babilónicos inventaron matemáticas demasiado poderosas, pronto lograré comprenderlas del todo y podré calcular números reales, hermosos números reales raíces cuadradas y terceras... Matemáticas poderosas y complicadas nacidas del corazón del vicio y la prostitución. Secretos geométricos, desvelados por un profesor que mezcla el amado castellano con un italiano enrevesado...
Adoremos a Gauss.
Pronto caerá Babilonia, es cuestión de tiempo
Y el duelo desbordará las calles ante la muerte de la Gran Prostituta
calcinada hasta los cimientos en solo una hora.
El error relativo converge a cero cuando n tiende a infinito y aún no entiendo por qué, cuando lo descubra los secretos geométricos que no ardieron con el sínodo del vicio me habrán sido entregados. Preparaos navegantes, pues pronto os uniréis al duelo por la muerte de Vuestra Madre.

El dulce labio que a gustar convida
amantes, no toquéis
pues amor de s

Buscad, buscadlos

y siento, como el humo
mi cuerpo
desvanecerse

No quiero morir
y hacia el abismo me dirijo
no hay alternativa
La muerte es nuestro final
nuestro fin

El poema muere
y mi yo entiende que no es libre
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
Me precipito hacia el vacío y no hay nada a lo que aferrarse
ni destino glorioso ni muerte perfumada
y las palabras se resbalan
en mi caída
dudo
en mi caída

No quiero morir
y las palabras me traicionan

No quiero morir
¿Por qué?
Me aferro y por eso caigo.
Si no quieres caer has de soltar todo cuanto te rodea
has de desprenderte
de las cadenas.

Has de abandonar la lucha cuerpo a cuerpo y las manos cercenadas
has de sobreponerte a la sed, la sal y la arena.
Has de dejar de ser -y no ser- fugitivo.
Concéntrate.

Tienes miedo de morir. Miedo a la muerte.

Entonces

Al cerciorarnos de ello
nos damos cuenta de que el mundo entonces carece de límites
pues todo aquello que creíamos es mentira
todo lo que pensábamos es mentira
todo lo que creíamos que pasaría o que no estaría bien
es mentira
porque las palabras son mentira.
No hay nada ahí fuera con lo que las palabras se correspondan
y podría ocurrir cualquier cosa
todo es posible
ahora
todo
es hermoso (no el ser no existe, nada es, porque no hay nada y es es mentira)

Libérate
de las ideas.
Todo es posible.
El mundo es infinitamente más complejo de lo que creías y ya no hay bien ni mal, solo puntos de vista, o mejor dicho, erróneos puntos de vista.
Tan complejo que no existe.

Bienvenido.
Ponte cómodo.

Comienzo

Si las palabras pierden sentido
entonces
todo pierde sentido

no hay motivo
ni razón
no hay ser
la metafísica ha muerto
las ciencias son lenguajes solo valiosos si son útiles
las palabras de los lenguajes e incluso los números sor fruto de una cultura
que cambia
y por lo tanto, no son permanentes
la propia epistemología no escapa de su propia guadaña
y
entonces

tras el profundo análisis
de siglos
que occidente llevó a cabo
nada queda

las palabras son metáforas, que han olvidado que lo son
y ahora que lo sabemos, no podemos otorgarles ni el más mínimo valor ontológico
y sin palabras
todo pierde sentido
la reflexión del poema
la muerte
la vida
el tiempo

el sexo

dadá

¿Entonces nada importa?
No estamos ni vivos ni muertos, porque las palabras vida o muerte son entendidas de formas muy distitntas por cada ser humano, a cada instante, y carece de sentido pensar en ellas y creer que hacen referencia a una realidad objetiva (oíd cómo me carcajeo) que está fuera de nuestra mente. Todo está en nuestra mente. Pero son ilusiones vanas. Las ideas de Platón, se esfuman y mueren. Ilusiones. ¿Qué nos queda? ¿Importa algo entonces? Pensar, ya no tiene objeto. ¿Sentir? La palabra ahora carece de sentido... como todas.

Mr Nobody