Forever Young

Latidos

Hola, saludos corteses. Mucho que decir hay en el viento sin hojas. Hoy he remodelado un poco el acuario. Bien, eso puede servir como masa de un buen pastel.

He visto a Helena Bonham Carter en su primer papel de mujer no psicótica. Un papel dulce y encantador, por cierto, en una película muy inglesa, como debe ser toda película de jueves por la tarde que se precie, con su Londres y su lluvia y sus señores con traje y excelentes acentos, con su humor escaso pero efectivo... y con Barbosa, no, no creo que se le pueda pedir más a una película hoy en día. Me gustó especialmente un plano, cuando caminan por el parque y Su Alteza decide que ha tenido suficiente y se marcha, el último plano de esa secuencia, es precioso. Además estuve excelentemente acompañado, aunque también eché a alguien en falta (mis saludos, abrazos y besos para ti y espero verte cuanto antes). Un día formidable, charlamos sobre poetas y poesía en Valor, frente a una taza de chocolate, y vi el espectáculo más maravilloso que podáis imaginar en una feria de títeres, era pura magia (gracias Alejandra por tu inconmensurable inconmensurabilidad). Descubrí mi vocación, con los títeres puedo hacer obras de teatro en las que yo haga de todos los personajes!!!! Excelente. Comí en un lugar vegetariano muy especial, con mi amada madre, con mi hermano y con Iraide. Y otras mil cosas fabulosas me ocurrieron hoy, entre ellas mi reencuentro con la Señorita Sofía.

Os recomiendo encarecidamente el Homenaje a Bécquer de Cirlot.

Desencanto de la mariposa de sombras

El viento frío una vez más
acaricia mi rostro
arrancando el calor que tus abrazos
mentidos
me entregaron.
El débil calor que ahora
se marcha con el viento para siempre.
El viento frío, una vez más.



Epílogo robado:
Si de mi triste lira
tanto pudiese el son que en un momento
arrancase la vida
y a mi crüel tormento
pusiese fin y a todo el sufrimiento.


Pero no hay vida que arrancar,
pues el viento frío se marchó
llevándose con él todo el alcíbar
las rosas que engañaron
lejanas hoy ya quedan
las rosas que engañaron
toqué, y quise vida

Y vida tengo al fin,
rosas huídas.

Estancia a la ira de Neptuno (...o lo que Morpheus escribió antes de morir)

¡Cuántas noches, rendido ante las ondas,
apagando la luz de su cabello,
ve su fin entre espumas, derrotado!
Y el Júpiter marino, sin querello,
del cielo al Goliat sin usar honda,
abate de su trono consagrado;
       y después de apartado,
       Neptuno victorioso,
       de la color celoso
cuyo enemigo de la frente prende
el cielo anega y al dïos ofende
que en las cavernas mora vanidoso,
       y la razón no entiende
que vuelve su dominio tenebroso.

Al señor Marcos Collado

Señor Marcos, de Alcides no segundo,
cuya imaginación de-mente undosa,
prodigio de la musa licenciosa,
los términos supera de este mundo.

Mercy

La nota que de Eolo se desprende
arranca el corazón y lo destruye
la mano firme ofende y prostituye
el sentimiento que el dolor entiende.

Pach.

Hola queridos centuriones, hace mucho que no reflexiono sobre estos papeles. Aunque me temo que cualquier reflexión que haga ahora me resultaría demasiado pobre.

Oh, y eso es porque me he pasado por el nuevo blog de Pach. Vaya, solo puedo decir que os conmino insistentemente a leerlo. Leerlo, leerlo, leerlo, leerlo. Sí, creo que ya he insistido suficiente.
Os dejo el enlace a su primera entrada: http://latortugadeatlas.blogspot.com/2010/12/sere-original-como-he-llegado-hasta.html

mmm. De momento sólo quería decir eso, pero prometo volver con delirios frescos y excéntricos.
Gracias por su pluma, señor Pacheco. Es usted todo un artista.

Espero que os guste.
Besos lineales.

Boom, boom, boom, even brighter than the moon, moon, moon!

I'm not on the mood.

Soledad segunda

"Éntrase el mar por un arroyo breve 
que a recibillo con sediento paso 
de su roca natal se precipita, 
y mucha sal no sólo en poco vaso, 
mas su rüina bebe, 
y su fin (cristalina mariposa, 
no alada, sino undosa) 
en el farol de Tetis solicita. 
Muros desmantelando pues de arena, 
Centauro ya espumoso el Ocëano, 
medio mar, medio ría, 
dos veces huella la campaña al día, 
escalar pretendiendo el monte en vano, 
de quien es dulce vena 
el tarde ya torrente 
arrepentido, y aun retrocediente. 
Eral lozano así, novillo tierno, 
de bien nacido cuerno 
mal lunada la frente, 
retrógrado cedió en desigual lucha 
a duro toro, aun contra el viento armado; 
no pues de otra manera 
a la violencia mucha 
del Padre de las aguas, coronado 
de blancas ovas y de espuma verde, 
resiste obedeciendo, y tierra pierde.


[...]"

El salón escarlata

En el salón escarlata
guardo y atesoro los sentimientos hermosos.
En el salón de cojines persas y tapices de épicas historias
almaceno sensaciones de recuerdo.
Sensaciones dulces y también poderosas pasiones de deseo.
En el salón escarlata de cortinajes densos,
ahí reside
     arropado entre las telas
                         mi protegido corazón.

El camino hacia el salón escarlata es difícil
efímero, traicionero y peligroso.
Pero si logras encontrarlo,
y reúnes el suficiente valor para seguirlo,
tal vez puedas asomarte a su pesada puerta
y contemplar lo que aún nadie ha visto.

Entonces, tal vez entiendas porqué el salón escarlata,
y por qué tengo que, entre cojines persas y densos cortinajes,
resguardar mi corazón...
Tal vez lo entiendas, el salón escarlata y su destino.

Admiración en el diamante vacío

Desolación.
No te encuentro.
Aunque antaño gustaste de ligarte a mi existencia.
Desolación.
Hoy sólo habitas mi recuerdo, recuerdo temprano sin embargo.

Desolación.
Casi he llegado a acostumbrarme a tu presencia
Y mentiría si dijese que no espero encontrarte en el futuro,
En el futuro próximo.
Pues me has acompañado fielmente desde largo tiempo.

Y te espero.
Como se espera que llueva en un mes de otoño,
Como algo inevitable, casi con indiferencia, u obligada resignación.

Desolación, volverás.
Y transmutarás mi alma convulsa a tu antojo. Y profanarás los pequeños lugares que mi inocencia construye.
Pero no te lo llevarás todo contigo.
No esta vez.

No te llevarás mi amor.
Desolación.
Y cuando partas, cuando decidas que mi corazón ha tenido suficiente y está ahíto de penas y de llanto.
Él quedará.
El amor que ahora siento. Permanecerá incólume.
Desolación, querida amiga.

Desolación.

Quiero ser tu chico diez

He puesto este vídeo porque quería poneros la canción de las Nancys, es el único que he encontrado (las fotos, el autor del vídeo, lucasfoz, lo describe en Youtube como: pequeño homenaje a Joe Dallesandro, el sex symbol de la Factory de Andy Warhol, con la cancion de las Nancys Rubias, espero que no hieran vuestras sensibilidades, aunque tampoco veo por qué deberían de herirlas... mejor pecar de precavido, ¿no?).

Escuchad la letra...

Al Alba entregaré

Al Alba entregaré llenas mis manos
de amor y de los pétalos que exhalan
colores y aún perfumes si resbalan
en ellas las de Apolo, mas en vano.

Siento ganas

Vals del viento

Si en tu simiente sientes el pesado aullido del hombre es que no entregaste tu corazón al más ufano. Por eso el mundo llora, no lo preguntes, asiente ante la gente que menoscaba la angustia perfilada en tu torva silueta y disimula ante las medallas de los que se autoproclaman próceres de la humanidad, pierde el miedo pues la aleluya no sabe de adioses enfrascados entre hilos de nácar. A veces, en lugar de huir, es necesario sumergirse, hasta que el horizonte haya olvidado nuestros avatares presurosos y escape seguro entre las alondras de la verdad humeante. Pues después del alba no puedes desertar del norte ameno. Arrodíllate. Incumple las obligaciones que otras almas rotas te impusieron serenas. Aclámalas en tu seca soledad de lirios descifrados, de abrazos inmensos y abolidos, de esperanzas amaestradas, de delirios informes y de gentes distantes que caminan entre las avenidas de sus sucias gabardinas. No haya piedad ni compasión para los mártires ilustres que están muertos en vida y son horrendos simbiontes de humildad disfrazada. No a los alejandros venideros que unirán el oriente exótico y casto con el occidente de los bajos residuales, rendidos a la miseria del alma suicida por la última palabra no tañida. Límpiate de salmos y canaliza tus abluciones en las sombras del tangible llanto vespertino. El día de las musas no condena por desmembración paulatina, ni venera el venablo del candor severo. Río que un día fuiste saeta y que ahora no tienes en tu regazo sino piedras de memoria que han de sonarte a tártaros marchitos. Hoy puedes descansar si tus reflexiones amagan voluntades de incertidumbre. Tu recuerdo perdura en mi epitafio.

El Abismo tiende a haceros menos severo

La esperanza clama en el fondo de mi corazón. SEÑOR DE LA ARMADURA. Y entiendo que no es duradera. La esperanza, en el fondo de mi corazón. Ruge el violeta y deforma lo que creíste comprender. Cristal luciente, que esparce y desordena. Goza lilio, clavel.

Ahora que de luz tu Niebla doras

En las purpúreas horas

que fue cuna dorada

No he llegado hasta aquí, para morir en tus brazos. Llevo toda mi vida buscándote. Ahora, te he encontrado y no pienso desfallecer. No es el final. Es un nuevo comienzo. Como cuando el Cordero convocó a sus huestes para el último juicio, en el monte sagrado y los seguidores de la Bestia blasfemaron tres veces. El libro con siete sellos, sólo es una imagen. No lo olvides. Pero el aura que te implora, siento una barrera muerta. Barrera de sangre y de cenizas, que me impide ver nada más allá de mis mentiras.

Bloqueo.

el avismo tiende a haceros menos severo

Metapoema

Pulsar el plectro grave
para dar a entender
sentimientos efímeros.

Nada queda que escribir, que Góngora no haya escrito.
Nada queda.

No importa lo que opines, si estás o no de acuerdo.
Es un hecho.

Podría desnudar mi alma
entre palabras sonoras.
Podría cantar al amor.

Odio la metapoesía con toda mi alma.
Mi alma de físico.
Nunca debería dejar que leyeseis mis ideas.
Ni escribir metapoemas.

Divano

el mundo carece de sentido. Eso no sé si es bueno o malo. La música de Era me envuelve. todo se torna entonces transparente. Qué hacer en el filo de la multitud. Qué hacer antes del ocaso suspendido. Las luces se van apagando, una a una. Poco a poco. Lo siento. Es el comienzo. el comienzo de algo nuevo, desconocido. Algo extraño. Empieza. Lo que hasta aquí hemos aprendido ya no sirve. Hemos de desprendernos de todo concepto. Ahora. Pronto habrá comenzado. Estaremos preparados, lo presiento. siempre lo hemos estado. aguardando. Siempre lo hemos estado. Mira en mis ojos. Sé que puedes verlo. El Abismo. Más allá de mis pupilas. Clama.

Hoy duerme, porque presiento que mañana será el comienzo de algo nuevo. Se aproxima. Entre la bruma. Los poetas pueden intuirlo. Pero sólo yo estoy seguro, porque lo presiento. porque he nacido para presentir este momento. El mundo, tal como lo conocemos, no existe. No temas. Estaremos preparados.

Dies irae

No huyamos de la desesperación

si el binomio se escapa

Sé que sufrís pues es parte de la esencia el sufrimiento

Sé que en la noche os creéis perdidos, pues el miedo es propio de la naturaleza

Pero la noche tiene luz propia

de ópalo de agonía de misterio

y es cruel

no lo dudéis

y fría

Pues en su alma negra alberga los secretos de la Creación.

Mmm, me río

la histeria acaba

yo he sufrido como vosotros

o más intensamente

aunque no lo creáis posible

pues a los poetas se nos ha concedido la capacidad para sufrir.

Este es mi último poema y aquí os lego cuanto tengo.

En el verso frío, en la miseria, en la desesperación.

Mis últimas palabras, son para vosotros.

Nunca volveré a escribir nada.

Y uso la técnica de madurar el concepto mientras lo plasmo.

Como el ilusionista crea el paisaje

yo exploro

Una vez dije que la poesía era la búsqueda del alma con la certeza de que ésta no existe.

No os dejo endecasílabos, ni alejandrinos.

No prosa, ni tampoco verso.

Reflexión, metáforas inconexas.

Odio, tal vez

Pues esto es lo que soy.

Bebedlo, como el amargo cáliz.

Eso no es corazón (o contra el surrealismo que no es tal)

Dices que escribes surrealismo
porque no piensas las palabras,
pero eso no es corazón...

Enfermedad

No Bretón sintió que era
y todo es pues así lo quiso
formalismo
y distinguió entre el dos surrealismos
y se abarata el verso inhumano.

Cirlot fue el único.

Babilonia, la Gran Prostituta

Ayer leí la última parte del Apocalipsis que me quedaba por leer, La caída de Babilonia, no la había leído antes porque no me pareció especialmente interesante, pero se explican muchos de los símbolos como las siete cabezas y todo los demás.
Pronto caerá Babilonia, es cuestión de tiempo
Comparar algunas partes de la Biblia como esta con otro texto sagrado como el Sutra de la Sagrada Luz Dorada explica en gran medida la hermosa sociedad occidental en la que ahora vivimos, basada en el afecto y la generosidad, ¿no es cierto?

Los babilónicos inventaron matemáticas demasiado poderosas, pronto lograré comprenderlas del todo y podré calcular números reales, hermosos números reales raíces cuadradas y terceras... Matemáticas poderosas y complicadas nacidas del corazón del vicio y la prostitución. Secretos geométricos, desvelados por un profesor que mezcla el amado castellano con un italiano enrevesado...
Adoremos a Gauss.
Pronto caerá Babilonia, es cuestión de tiempo
Y el duelo desbordará las calles ante la muerte de la Gran Prostituta
calcinada hasta los cimientos en solo una hora.
El error relativo converge a cero cuando n tiende a infinito y aún no entiendo por qué, cuando lo descubra los secretos geométricos que no ardieron con el sínodo del vicio me habrán sido entregados. Preparaos navegantes, pues pronto os uniréis al duelo por la muerte de Vuestra Madre.

El dulce labio que a gustar convida
amantes, no toquéis
pues amor de s

Buscad, buscadlos

y siento, como el humo
mi cuerpo
desvanecerse

No quiero morir
y hacia el abismo me dirijo
no hay alternativa
La muerte es nuestro final
nuestro fin

El poema muere
y mi yo entiende que no es libre
¡Ángel con grandes alas de cadenas!
Me precipito hacia el vacío y no hay nada a lo que aferrarse
ni destino glorioso ni muerte perfumada
y las palabras se resbalan
en mi caída
dudo
en mi caída

No quiero morir
y las palabras me traicionan

No quiero morir
¿Por qué?
Me aferro y por eso caigo.
Si no quieres caer has de soltar todo cuanto te rodea
has de desprenderte
de las cadenas.

Has de abandonar la lucha cuerpo a cuerpo y las manos cercenadas
has de sobreponerte a la sed, la sal y la arena.
Has de dejar de ser -y no ser- fugitivo.
Concéntrate.

Tienes miedo de morir. Miedo a la muerte.

Entonces

Al cerciorarnos de ello
nos damos cuenta de que el mundo entonces carece de límites
pues todo aquello que creíamos es mentira
todo lo que pensábamos es mentira
todo lo que creíamos que pasaría o que no estaría bien
es mentira
porque las palabras son mentira.
No hay nada ahí fuera con lo que las palabras se correspondan
y podría ocurrir cualquier cosa
todo es posible
ahora
todo
es hermoso (no el ser no existe, nada es, porque no hay nada y es es mentira)

Libérate
de las ideas.
Todo es posible.
El mundo es infinitamente más complejo de lo que creías y ya no hay bien ni mal, solo puntos de vista, o mejor dicho, erróneos puntos de vista.
Tan complejo que no existe.

Bienvenido.
Ponte cómodo.

Comienzo

Si las palabras pierden sentido
entonces
todo pierde sentido

no hay motivo
ni razón
no hay ser
la metafísica ha muerto
las ciencias son lenguajes solo valiosos si son útiles
las palabras de los lenguajes e incluso los números sor fruto de una cultura
que cambia
y por lo tanto, no son permanentes
la propia epistemología no escapa de su propia guadaña
y
entonces

tras el profundo análisis
de siglos
que occidente llevó a cabo
nada queda

las palabras son metáforas, que han olvidado que lo son
y ahora que lo sabemos, no podemos otorgarles ni el más mínimo valor ontológico
y sin palabras
todo pierde sentido
la reflexión del poema
la muerte
la vida
el tiempo

el sexo

dadá

¿Entonces nada importa?
No estamos ni vivos ni muertos, porque las palabras vida o muerte son entendidas de formas muy distitntas por cada ser humano, a cada instante, y carece de sentido pensar en ellas y creer que hacen referencia a una realidad objetiva (oíd cómo me carcajeo) que está fuera de nuestra mente. Todo está en nuestra mente. Pero son ilusiones vanas. Las ideas de Platón, se esfuman y mueren. Ilusiones. ¿Qué nos queda? ¿Importa algo entonces? Pensar, ya no tiene objeto. ¿Sentir? La palabra ahora carece de sentido... como todas.

Mr Nobody

A man who doesn't exist

Alegorías

¿El fin del comienzo?

Hace mucho que no escribo poesía.

Con el final del curso, con el final de la tormenta, ¿acaso también cesaron mis versos?

No lo sé. Ya ha pasado un año desde que empecé a escribir poesía, tal vez un ciclo se haya cerrado, tal vez no, se podría llamar Primer Ciclo o cómo el poeta la descubrió pura.... no, muy juanramoniano.

Empecé a escribir poesía gracias al Aula de Poesía del Ramiro y a toda la gente fantástica que la integra, (y espero seguir escribiendo con ellos por mucho tiempo, por vidas innumerables que decíamos en Saturno). 

¿Es hora de darle un cambio a esto, un giro de ciento ochenta grados? Aunque siento que mi poesía cambia a cada instante... Ha sido de todas formas un año muy surrealista, muy de escritura automática y de dejar que brote el subconsciente, la realidad oculta tras la realidad., la sur-realité. A veces intenté darle un sentido a las imágenes y a veces lo conseguí, en Sierpe de cristal III, por ejemplo.

También aprendí a medir y mi última creación es una fina obra de orfebrería... pero muy distinto a todo lo demás. En ese soneto encerré realidades y fórmulas que considero poesía en estado puro, poesía de la buena, física cuántica también la llaman, con metáforas elaboradas para tal fin y que encierran y reflejan la belleza y la irracionalidad, lo misterioso de esas realidades, imágenes de las que estoy muy orgulloso. No obstante, ahora, cuando lo leo, no siento cómo mi corazón se desboca ni cómo desea morir... hay algo de fuerza y de emoción que se ha perdido... tal vez.

Pero es solo un primer soneto, y no he contado casi nada de el increíble mundo que nos rodea, tengo que seguir investigando, hacer no solo que la gente lo entienda, sino que llore al escuchar los versos a una partícula, como puede ser el hermoso neutrino...

También tengo que seguir leyendo mucha poesía, pues lo que he conocido hasta ahora, y no puedo quejarme, no es, sospecho, sino la punta del iceberg. Prosa poemática rusa, ¡allá voy!

El espacio y medio penique de hasta diez.

Hoy he hecho una retrospectiva de este blog peculiar y me ha gustado lo que he visto... xD.
Poesías, fotos, vídeos y cosas extrañas. También he visto el primer comentario de todos, el de bienvenida que además exponía el porqué y la causa del sitio. Pues bien, no fui del todo sincero, o tal vez sí. Creé este blog como un lugar en el que poder refugiarme, un lugar que me gustase a mí. Y creo que ha habido momentos en los que lo he conseguido, aunque aún quedan algunas cosas por hacer y hay otras que tal vez no se harán nunca. De todas formas gracias por leer-visionar-escuchar y un saludo de verano a los que andáis por regiones extranjeras (como Viena, por ejemplo xD).




Este vídeo es un fake trailer de The Sandman, pero creo que al señor Gaiman debería dedicarle una entrada completa (o tal vez seis).

A la desintegración de un kaón más

En busca de palabras más sonoras
abandono la lírica gastada,
pues decir lirio o rosa ya no es nada
quark y leptón nombrar quiero yo ahora.

Quark o fermión que el antiquark colora
de anticolor ligado confinadas
estado o destino aniquiladas
sabor up antistrange mesón otrora.

Danza invariable de finito alcance
débil interacción, Hermes mentido
y por el Invisible amordazado,

dar fin ella podrá solo a este lance
de nuevo signo cuántico añadido
nacida del kaón desintegrado.

27 de julio de 2010

He superado el BI
Acabó
finalmente
felizmente.

Los recuerdos del dolor y el sufrimiento, de la agonía y la desesperación, de las heridas abiertas y de las noches en el Infierno se desvanecen poco a poco, y parece que fue un sueño.

Pero no es un sueño. Aquellos horribles días realmente ocurrieron y no deben caer en el olvido.
Ahora que lo he superado siento que me he convertido... en un monstruo.
En el BI he pasado los mejores momentos y los peores momentos de mi bida.
¿Mereció la pena?
Claro que sí, por los amigos. Por los profesores.Por la teoría del conocimiento, por el laboratorio de química y por el CAS.
Por todo. Por la gente.
Descendí al averno y morí mil veces en los días negros, me abandoné a la desesperación, y hubo gente que siguió creyendo en mí.

Ahora que lo hemos superado, somos dioses extraños. Nos sometieron a la locura y con locura sobrebibimos al horror. Ahora, ya nada podrá detenernos.
Decían que formaban élites; pero han formado monstruos de razón, de lenguaje y sentimientos.

No hay mañana para los cobardes ni para los que abandonaron, no para aquellos que escogieron el camino fácil.
Nosotros los sin miedo, nosotros, los que no morimos, arderemos en el altar de los inocentes, en el ara de la desesperación incandescente.

No hay premio ni paraíso más allá de la visión que nos ha sido entregada. No hay dichas escondidas, pero sí determinación demente en nuestras pupilas.

Ahora todo ha terminado y se podría pensar que dejamos atados nuestros miedos en el crepúsculo del silencio, pero no es así. Nada ha terminado, el BI nunca termina, no puede. Es como Sísifo, libre. ¿Cabría esperar de él que se comportase como los demás hombres si un día la rueda fortuna decidiese devolverlo al seno de la sociedad "civilizada"?

Nosotros, que aprendimos de los mejores, de Rosa María, de Choni, de Sotero, de Carmen Rábade, de Juanma, de Jose Manuel, de Lorena, de Coral; nosotros que tuvimos el privilegio de poder beber del manantial de su conocimiento, ahora somos púlsars en la noche que ha dejado su partida.
Pero no se han ido. Porque de ellos no solo adquirimos conocimiento, sino que nos ayudaron a forjar, con el calor preciso y el martillo experto el torpe metal de nuestra alma.
Lo que ahora somos y lo que seremos, nunca, nunca podremos agradecérselo lo suficiente.

Sé que algunos dirán que exagero, que no fue para tanto. Pues yo digo, víctimas de la LOGSE, arrastráos en vuestro fango de autocomplacencia y disfrutad revolcándoos en vuestra basura, porque, algún día, tal vez decidáis alzar la mirada y, si la luz del sol no calcina vuestras atrofiadas pupilas, tal vez nos veáis a nosotros, los que volvimos a nacer, caminando hacia el horizonte.

Vuelta de vacaciones?

Hola, estuve un tiempo ausente, hice el Camino de Santiago del Norte (una gran parte al menos) y descubrí muchas cosas meditando en distintos lugares a distintas horas del día. He aprendido cosas sobre la BIda y también he desaprendido un poco, que nunca BIene mal.
En esta entrada trato de justificar un poco mi ausencia.
Eso es todo.

Ayer escribí algo sobre el BI
me gustaría compartirlo con mis compañeros de sufribiento, como les llamo yo
no me gustaría compartirlo con mis compañeros de sufribiento, como les llamo yo
Y pensé cuál sería el mejor lugar donde hacerlo
y como este blog lo hice en honor a ellos
y el otro es de poesía
y el tuenti está superpoblado
y tal vez no me sienta cómodo leyéndolo en voz alta
y el grupo de google es un buen lugar pero qué más da
pues he decidido compartirlo aquí, con vosotros, en la siguiente entrada...

Agujero de gusano

Válgame Yo!

Hola, queridos electrones (pues electrones sois y en electrones os convertiréis, no lo dudéis). Ahora que soy libre, puedo hacer muchas cosas. Terminé Selectividad y fue muy divertida, mi futura universidad es en verdad grandiciosa. Ahora puedo comenzar sin recelo el camino al Agujero de Gusano. Podemos hacer dos cosas, buscarlo o crearlo... Pero tiene que estar por alguna parte. Saltaremos a otra dimensión y pum, contemplaremos el big crunch y otra vez la Gran Explosión tal y como sucedió hace quince mil millones de años. Suena divertido, ¿no es cierto? Pues eso, manos a la obra. Empezaremos creo con un poco de álgebra matricial.

Delirio

El aire es más denso
La bruma lo precede
entre los lirios muertos.

Eterno retorno

Querido Diario,

Querido Diario, hoy he encontrado la Verdad.
Es cierto que hacerlo te proporciona felicidad y seguridad.
La Verdad, es en verdad muy hermosa.
Querido Diario, hoy es un día memorable... aunque tendré que pensar qué voy a hacer con el resto de mi BIda, ahora que he encontrado la Verdad y eso, no es que me queden ya cosas importantes por hacer, quiero decir cosas realmente importantes.
La Verdad. Nietzsche tardó toda una vida y yo la he encontrado a los 18 años.

Catapulta

De oro tiende sus cordeles la inmensa catapulta
de oro los disparos de oro los cráteres
de oro las almas segadas y los cuerpos sepultados entre dorados sueños
de oro las lágrimas que aún no han fluido por sus vidas
de oro las amapolas que nunca más admirarán
de oro la tierra bendecida con el regalo de su sangre dorada
de oro sus rizos esparcidos por el dorado campo de batalla
de oro su corazón dorado
de oro sus vísceras doradas que siembran los nuevos horizontes
de oro el amor que sintieron y el calor que atesoraron
de oro los suspiros que nunca liberaron
de oro sus ropas por el oro de su sudor galardonadas
de oro sus esperanzas muertas entre el oro de metralla
de oro el hilo de su vida antes pulsante
de oro las tijeras y las doradas uñas de la benévola dorada
de oro las alas de la dama que los guarda
y de oro sus labios, florecientes en el alba

Nuevos amanecer

Desdoble de Tiro

Caída de Apolo

Eres entes del hamancec

Noche desierta

En la noche desierta
con los ángeles verdes
en la noche desierta
por lo páramos
en la noche desierta
de la luna esmeralda
en la noche desierta
mueres eternamente

mueres a cada instante
mueres en el silencio
en la noche desierta
con los ángeles verdes

Antes del ocaso

No es verdad que estéis preparados
no que tengáis la madurez necesaria
pues morís entre las horas venideras
y os descomponéis lentamente

mortales, os desprecio
no sois puros ni
tampoco buscáis la sombra para guareceros
el ocaso se acerca
yo lo veo
creedme
o no lo hagáis
mortales, os desprecio

No entendéis el sonido de la brisa
ni comprendéis los pasos de la aurora
no sois mas que escoria amontonada en la superficie de un planeta que se vuelve más gris con cada nuevo amanecer
y no podéis remediarlo
sois un cáncer
que perece
muere
y mata
sin nisiquera ser consciente de su propia decrepitud.

El otoño acaba
mortales
y la sangre aguarda tras la ladera.

Weird Gaga

Púrpura

Densidad escarlata
devora los explicativos
con tu hambre secular
profundidad liviana
obsesión ingrávida
devora los epítetos y los ameboides

Destierro de mi verso adjetivos
los huyo antes del ocaso
Marchad
Hijos del Modernista
Marchad

Hiedra
verso
homosexual
especular
desvarío

Y recuerdo el otro día tomando una taza de té en mitad de la ceremonia. El espejo devolvió su rostro y por un instante pensé que ya nunca tomaría el próximo tranvía. No todas tienen pulpa comestible. El té, el té, la gallina.

Dehumano es mi arte, onanismo esdrújulo, juego sin objeto, matiz sin forma.

No estupro tu poesía.
Tu poesía está muerta.

¿Y el sentimiento? Ah, no seas neorromántico, o acabarás metiéndote una bala entre las sienes en un desesperado intento de eternidad.

Las palabras.

Perdón, nunca quise hacer un metatexto, de hecho, odio los metatextos, y más aún en poesía, qué idea tan absurda y aburrida. Mis disculpas, ruego las acepten.

It is not over

La Tierra está cambiando
nosotros somos responsables

Pero no todo está perdido
aún podemos solucionarlo
estamos a tiempo

¿Hasta cuándo?

El hielo se derrite a velocidades increíbles,
no son especulaciones, está ocurriendo, ahora, en nuestro planeta.
La sequía aumenta, las tormentas son más fuertes, los ciclos biológicos son alterados.

It is global warming

Sólo puedo pensar,
Por el amor de Dios, que alguien haga algo.



Tú puedes hacerlo
aún estamos a tiempo
¿hasta cuándo?

Bendición del Caballero de la luz

No hay ayer
el mundo es luz en tus pupilas
Y no hay paráisos

Mi verso se rebela
no responde
repite
entrevera

Caballero de la luz
tu alma es cristal
después de los eones
embebidos de Lucifer

Caballero de luz
la amistad anega en mares de sombra
caballero de luz

El poema no es útil
ni hermoso
caballero de luz

pero yo te escribo aún así
ya no en verso
sino en destrucción calculada
en aristas de reptil
caballero de luz

el amor
caballero de luz

No hay verdad
Caballero de luz

He entendido la metáfora
gracias a ti
Caballero de luz

Versos inversos

no hay desazón ni en la sombra ni en la gravedad
aspiro a convertirme en más
¿en más qué?

En aire que acaricie tu rostro de alabastro
en arena fina que se desvanezca en el suspiro de la tarde gris
en sérum y en oleadas de jaspe
de rubí frío petrificación instante

alboradas

después de la primavera
ya no hay nada

ningún lugar a donde escapar

Quiero hüir contigo a tus reinos de cristal
a tus sueños efímeros y a tus jardines blancos

Portador, llevo mucho tiempo aguardándote.

Viento azabache

El abismo es buen consejero
No hay poesía sin desolación

Poeta que me escuchas, aguarda
siente la brisa de la muerte sonreir a tus espaldas
penetra
transforma tus poros

Poeta de la noche
los ángeles muertos han sido encontrados
escucha mi canto
despierta

poeta del ocaso
nosotros, los sin miedo,
aguarda
pronto
la búsqueda del carmín ha comenzado

Puedes sentirlo en el ulular desesperado de la madreselva
Poeta del Tártaro
luces de zafiro
centellean entre los sueños de nenúfares que expiran.

Ahora, todo comienza
con la última aurora desvelada

Peta de los susurros
atraviesa la bida

Pues todo está aguardando
Ahora que todos están muertos
poeta del cuchillo
fin de las luciérnagas

tu reino
la sombra
aguarda

el silencio

No hay abril

ni flores enclaustradas



Pienso que tla vez hayas vuelto de tu balaustrada de sombras

y soy feliz en tu

Cultura general

Desorbital.
Hola. Vaya, vaya, vaya... este blog nunca había tenido tanta actividad como hasta ahora. Gracias a vosotros, pequeños radiovectores.

Bueno, esta entrada va dedicada a Ana, y es un poco de cultura general, me sorprendió gratamente que conocierais a las Nancys, y ahora os presento un poco más allá de las Nancys, como me pediste... o tal vez no lo pediste... no creo que importe mucho.

Advertencia a cadetes: ir más allá de las Nancys puede ser algo perturbador en algunos sentidos(y eso que no voy a poner a La Prohibida), invito a aquellos que sean muy sensibles-susceptibles-inflamables cordialmente a salir inmediatamente del blog. Si decides visionar los videos que voy a poner a continuación es bajo tu propia responsabilidad, y yo no me hago cargo... quedas agredido, digo advertido.

Glamour to Kill



Putirecords



Las Nancys Rubias



La Terremoto



Bueno, esto solo es una pequeñísima muestra. María, el video de Maquillaje siempre fue mi preferido también.

Debo agredecer especialmente a alguien que me mostró a algunos (bueno, vale, a casi todos) de estos grupos... gracias Eloy.

Bueno, espero que os gusten... VIVA LA TERREMOTOOOOOOOOOOOOOOOOO!

Bhor-Sommerfeld propusieron órbitas mecánicas elípticas, con lo que introcujeron un segundo número cuántico.

Pretextos

Hola de nuevo, martines enclaustrdos

no he vuelto a ver la rosa desaparecer lentamente entre las aguas agostadas de la hipocresía.

Lástima

Hay una poesía que me gustaría publicar

no obstante

no lo haré, no es muy ortodoxa...

El caso es que yo sí os echo de menos, he batido mil soles en busca de algún indicio que confirmase vuestra presencia, pero ningún rastro de terciopelo he descubierto. No dejaré mi lucha sin embargo. El aire es asfixiante aquí arriba. ¿Qué diría Lavoissier? Penetrarán el umbral del cieno.

No lo creo.

El albor de su mirada lo delata.

Porqué habría de mentirme?

No os extrañéis habrá más a lo que desnutrir cuando las amapolas vuelvan sus cálices dorados.

Gossip Girl

Hiedra

Hola pequeños lectores.

Missing me? That's good.

Acabo de volver de un albergue, con un "par" de amigos... Sois todos geniales.

Os compondría una oda pero... bueno, tal vez os la componga.

TamBIén he descuBIerto una serie interesante... encantadora.

Gossip Girl

Mientras tanto el molino de Heráclito sigue girando y el Gran Floculador vigila nuestros sueños.

Tened cuidado en esta Semana Santa si no queréis ser sorprendidos por un arrebato de fe en forma de Marcha Militar pues todo es posible cuando las calles de los pueblos se alfombran con flores.

Disfrutad de los dulces de temporada.

No olvidéis los puntos clave para realizar BIen luna BIda despegada

agradad a los que os acompañan como si os agradaseis a vosotros mismos

y no os paséis con el jengibre

De todos es saBIdo

Chuck Bass

Transparencia

Hasta la medianoche

canta la zumaya

no hay vuelta de espina

tras el molino del perdón

brebaje

Quiero romper la tierra ennegrecida

la tierra que calla

la tierra muerta y desolada

no hay por qué enajenarse

antes de que llueva

pues lo que queda no es sino rastro de la aurora.

Desafíos

en palabras

las palabras no maduran

pero devoran el cráneo

Edimburgo

Edimburgo no sueña vanidades de aurora sin espejos
y es quizás un horizonte muerto
o un susurro de esperanza vana

no busques el fruto prohibido en el país extinto
ni en el norte estéril
no en la bóveda esmeralda de castillos olvidados
no en los paraísos yermos

Porque el sol mora en tu interior
tras los párpados frágiles
tras las leves miradas
libres

Tú eres el aire
eres verso que fluye y canción escondida
eres voz profunda de los bosques milenarios que clama por la tierra
y que busca las raíces del alba

anegas el mundo con un gesto
y al envés
puedes sentir que dentro de ti
hay paraísos inmarcesibles esperando a ser descubiertos
paraísos que intuyo y que amo


desesperadamente

Adoro este vídeo, tú también lo harás

¡Comentad malditos!

28 Días después

El parnaso

El parnaso no es un sueño

y regresaremos a él

tras la muerte del carmín

has alardeado de cuchillas

has reído de Dios

y entras atravez

JA

No es eso sosososso

No sé que hacer, el astío me puede

soy débil y pereceré indolente

no hay nada que hacer

me marchitaré como lo hace la adelfa

me iré con Isis en su busca eterna

desde ayer

no hay esperanza

No la busques deontológicamente

ansíala desde Aristóteles

vierte en él el

Crispación inaudita

los sesos del comandante flotan suspendidos

en el líquido ámbar de la mediocridad colectiva

¿desde cuándo?

desde que perdí los estribos de mi iridiscencia.

vuelve a ti persona o cosa

si es un papel papá pesa por puesto pensativo

Ñam

eso era una estrofa

el verso se descabala

y pierde pretensiones

soy feliz sin pretensiones

vaya

el perro no está muerto

pero Srödindergb sí tuvo un gato en una caja

pues como fuera igual que la del electrón del modelo del electrón metido en una caja

que sólo tenía una dimensión

(menuda caja)

no me extraña que su gato no comprendiese las probabilidades danesas

punto y aparte

glump

desechos eso es en lo que nos convertiremos

sin pretensiones

pero juanma dijo que la vida apremia

a mí me apremia pero solo un poco

¿y a ti?

¿no te apremia?

Quedas agredido, digo advertido...

Nótese

Nótese que la publicación anterior no es un buen anaglifo por las siguientes razones:

• Falta el sustantivo la gallina.
• la primera línea no es un sustantivo
• La última línea no contradice a la primera
• esta cuarta razón no es razón en sí misma
• esta sí
• miércoles
• la gallina
• no por ello deja de ser una verdad como un templo

Isma: fuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

Qué importa (o ejemplo de un mal anaglifo)

No importa cuán alto seas,

la pera lo es más

Rock Kanon by Kollado

Mocedades

No es otoño pero siento un lamento recorriéndome por dentro

el viento arrastra espirlas

que indómitas

arañan mi rostro

mi rostro frío de alabastro

mi rostro de marfil

mi rostro de señor

de usted

de mayoría

no se ha ido la pascua

pero no volverá más

ni las primaveras que tan dulcemente adolecían

se han perdido para siempre

pero he mutado

he eclosionado en algo nuevo y totalmente distinto

tras dieciocho años de espera por fin he alcanzado lo que me pertenecía por derecho

ahora soy más poderoso

en el sentido amable de la palabra

(las palabras tienen facetas siniestras ocultas en sus velvet velos, podrían cortarnos si nos descuidamos, la sangre... pero sangre que ve la luz se la bebe la tierra)

también soy más responsable

el mundo adquiere nuevos colores.

Mi verso, en cambio, parece no haber cambiado...

bueno, yo no me confiaría.

Árboles

No es otoño pero siento un lamento recorriéndome por dentro

el viento arrastra espirlas

que indómitas

arañan mi rostro

mi rostro frío de alabastro

mi rostro de marfil

mi rostro de señor

de usted

de mayoría

no se ha ido la pascua

pero no volverá más

ni las primaveras que tan dulcemente adolecían

se han perdido para siempre

pero he mutado

he eclosionado en algo nuevo y totalmente distinto

tras dieciocho años de espera por fin he alcanzado lo que me pertenecía por derecho

ahora soy más poderoso

en el sentido amable de la palabra

(las palabras tienen facetas siniestras ocultas en sus velvet velos, podrían cortarnos si nos descuidamos, la sangre... pero sangre que ve la luz se la bebe la tierra)

también soy más responsable

el mundo adquiere nuevos colores.

Mi verso, en cambio, parece no haber cambiado...

bueno, yo no me confiaría.

Dr Parnassus made my dreams come true

El Dr Parnassus hizo un pacto con el Diablo

En su imaginario tus sueños se hacen realidad, pero has de tomar una decisión.

Welcome to the real world

Love is pretty

but in her eyes, a cold December.

Ahora que he visto esta película

hay un montón de cosas que no he entendido...

y el poder de la magia

debo verla otra vez

y

tal vez

otras mil más

Magnífica

Acetato de etilo

Hola tú

bienvenido a este nuevo Blog, acetato de etilo.

He creado este blog con un único propósito,

dejar volar mi imaginación y explorar el espacio virtual

esto será una especie de cuaderno de bitácora de las bizarrías que encuentre, amén de las que se me vayan ocurriendo.

Sólo hay una norma, si lees una entrada debes elegir entre dejar un comentario o... no.

En ambos casos habrás tomado una decisión, y no puedes tomar otra distinta ni no tomar ninguna, por lo que estás condenado a la libertad (jaaJasjAJDadajjajaaaAA, risa malévola)

que comience le bureau!!

That I can touch

Think on the bassoon

life is flowing

Nuevas cenizas

Este blog, mi vida, la muerte y el anhelante amanecer han cambiado desde ahora

ya no será un blog de la poesía, sino de la bida,

porque la vida es bida y emana poesía

has de arder en cada rincón del oscuro salón

arder entre perfumes de espinas

pues la vida es esencia

la vida es dolor

la vida es primavera

la vida son heridas y trabajo y sudor perlándote la frente.

No hay que pensar

ni que no pensar

si no todo lo contrario

antes de despertar tenemos que asegurarnos de dejar nuestros sueños bien escondidos

Un beso